Cuando el sol retrocede,
y la noche se estira como un suspiro largo,
las antiguas llamas despiertan.
Hoy, los velos entre los mundos son finos.
Hoy, la danza vuelve a comenzar.

En las colinas, las hogueras crecen.
El fuego sube, buscando tocar la luna.
Las manos ofrecen lo viejo:
los miedos, las penas, los suspiros callados.

El viento recoge los nombres no dichos,
y los lleva donde el mar los escucha.
La madera cruje, la llama canta,
y los pasos giran alrededor del círculo.

Lume vello…
Noite longa…
Lume novo…
Alba nova…

Los ancestros caminan esta noche.
Las hermanas del viento observan desde las cimas.
Las meigas susurran sus conjuros entre las hierbas.
Los druidas alzan el bastón hacia la estrella polar.

Nada muere esta noche.
Todo renace envuelto en fuego.

Y cuando la primera luz corta la niebla,
cuando el mar guarda en su espejo el último reflejo,
sabemos que el ciclo ha vuelto a comenzar.
Y que nada que sea verdadero,
será jamás destruido.

Baila el fuego.
Canta la tierra.
Vigila la luna.
Despierta la vida.